unos poemas de Fernado Pessoa: Autopsicografía;Tengo tanto sentimiento;No quiero rosas mientras haya rosas
Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que finge que es dolor
El dolor que realmente siente.
Y, en el dolor que han leido,
A leer sus lectores vienen,
No los dos que el ha tenido,
Sino solo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
Distrayendo la razón,
Y gira, el tren de juguete
Que se llama corazón
Tengo tanto sentimiento
Tengo tanto sentimiento
Que es frecuente persuadirme
De que soy sentimental,
Más reconozco al medirme,
Que todo esto es pensamiento
Que yo no sentí al final.
Tenemos quienes vivimos,
Una vida que es vivida
Y otra vida que es pensada,
Y la única en que existimos
Es la que esta dividida entre la cierta y la errada.
Más a cual de verdadera
O errada el nombre conviene
Nadie lo sabrá explicar;
Y vivimos de manera
Que la vida que uno tiene
Es la que el se ha de pensar.
No quiero rosas mientras haya rosas
No quiero rosas mientras haya rosas.
Las quiere cuando no las pueda haber.
¿Que he de hacer con las cosas
Que puede cualquier mano coger?
Solo quiero la noche si la aurora
La diluye en azul y rosicler.
Lo que mi alma ignora
Es lo que quiero poseer.
¿Para que?... De saberlo, nunca haría
Versos para decir que no lo se.
Siento a mi alma pobre y fría...
¿Con que limosna la calentare?
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que finge que es dolor
El dolor que realmente siente.
Y, en el dolor que han leido,
A leer sus lectores vienen,
No los dos que el ha tenido,
Sino solo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
Distrayendo la razón,
Y gira, el tren de juguete
Que se llama corazón
Tengo tanto sentimiento
Tengo tanto sentimiento
Que es frecuente persuadirme
De que soy sentimental,
Más reconozco al medirme,
Que todo esto es pensamiento
Que yo no sentí al final.
Tenemos quienes vivimos,
Una vida que es vivida
Y otra vida que es pensada,
Y la única en que existimos
Es la que esta dividida entre la cierta y la errada.
Más a cual de verdadera
O errada el nombre conviene
Nadie lo sabrá explicar;
Y vivimos de manera
Que la vida que uno tiene
Es la que el se ha de pensar.
No quiero rosas mientras haya rosas
No quiero rosas mientras haya rosas.
Las quiere cuando no las pueda haber.
¿Que he de hacer con las cosas
Que puede cualquier mano coger?
Solo quiero la noche si la aurora
La diluye en azul y rosicler.
Lo que mi alma ignora
Es lo que quiero poseer.
¿Para que?... De saberlo, nunca haría
Versos para decir que no lo se.
Siento a mi alma pobre y fría...
¿Con que limosna la calentare?
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